今夜有雨，不是那种骤急的、喧哗的夏雨，而是疏疏落落的、带着几分羞怯的秋雨。它来得正好，在我最需要安静的时候。
初起时，雨声极轻，像是远方的故人，用指尖试探地叩着窗棂。我放下手中的书卷，熄了灯，让自己完全沉入这黑暗与雨声里。渐渐地，那雨声密了些，落在书房外的芭蕉叶上，是浑圆的、沉着的“噗嗒”声；落在青瓦上，是清脆的、细碎的“淅沥”声；落在院中的石阶上，又是空灵的、飘忽的“滴答”声。这些声音，高高低低，远远近近，错落成一种极有韵致的节奏。
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这雨声，初听是纷乱的，如同一团找不到头绪的丝线。你若执着于分辨每一滴雨落在何处，便觉得心也跟着乱了。但若你放弃这种执着，只是静静地听，任所有的声音如潮水般涌来，奇妙的事情便发生了——那原本杂乱无章的声音，渐渐融成了一片，化成了一个完整的、浑然的“存在”。它不再仅仅是雨声，而成了这夜晚本身的呼吸。
我忽然觉得，这雨声，像极了禅堂里的引磬，一声一声，敲打着蒙尘的心扉。它不说什么道理，只是响着；它不为谁而响，只是自在。唐代的洞山良价禅师走过小溪，看见水中自己的倒影，因而开悟，留下一偈：“切忌从他觅，迢迢与我疏。我今独自往，处处得逢渠。”此刻的雨声，不也正是那溪中的倒影么？它无处不在，我若刻意去“听”，反而与它隔了一层；当我忘了自己在“听”，与这雨声融为一体时，便“处处得逢渠”了。
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雨声里，白日里那些纷至沓来的念头——未完成的工作、无谓的人情往来、对过往的追悔、对未来的忧虑——都渐渐地淡了，远了。它们像水中的墨迹，被这绵绵的雨丝一圈一圈地化开，最终消散于无形。心，便像一只被雨水洗净的古陶器，露出了它本来的质地，空阔，而又圆满。
这或许便是“禅”的意义。它不在遥远的深山古刹，不在艰深的经文典籍，就在这当下的雨声里，在这颗能听的心性里。禅，无非是“应无所住，而生其心”。雨声来了，便听它来；雨声停了，便随它去。心念起了，知道它起了；心念灭了，知道它灭了。不迎不拒，只是了了分明。这满世界的雨，下得如此坦然，如此自在，它不就是“应无所住”的最好示现么？
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不知过了多久，雨声渐渐稀了，终于停了。世界陷入一种前所未有的寂静，连自己的心跳都听得真切。窗外，定是一轮明月破云而出，因为那清辉已透过窗纱，淡淡地洒在地上。我的心，也像这被雨水洗过的夜空，明朗，澄澈，一无挂碍。
今夜，我不曾诵经，不曾打坐，只是听了一夜的雨。然而，这或许是我最接近禅意的一夜。
(图片来自头条免费图库)
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